Tras finalizar mi divorcio el otoño pasado, me mudé a un modesto apartamento de una habitación en Decatur y empecé un nuevo trabajo como asistente administrativa en una pequeña firma de contabilidad en el centro de Atlanta. Mi rutina era sencilla: caminar hasta la estación, tomar el tren MARTA y luego caminar dos manzanas más hasta la oficina. Todas las mañanas, sin falta, me cruzaba con una anciana sentada cerca de las escaleras de la estación. Se llamaba Margaret Hill , aunque la mayoría de los pasajeros apenas la miraban. Llevaba el mismo abrigo gris descolorido, con la tela fina en algunos lugares, y zapatos que parecían más viejos que yo. Algo en su postura —encorvada, tensa, preparándose para el mundo— me recordaba cómo la vida podía desgastar a una persona.
Después del divorcio, me sentí más pequeño, casi transparente. Quizás por eso siempre dejaba de hacerlo. Cada mañana, le ponía unos dólares en su taza de hojalata y le ofrecía una sonrisa que rara vez me devolvía, aunque a veces murmuraba un suave «gracias» o «Dios te bendiga».
Pero una mañana gris de abril, justo cuando las nubes amenazaban con abrirse, ocurrió algo que me detuvo en seco.
Iba tarde. Mi supervisor, Richard , me había advertido dos veces sobre la puntualidad, y no quería otro sermón. Bajé corriendo las escaleras, saqué un billete de cinco dólares del bolsillo y me incliné hacia la taza.
Antes de que el billete cayera, la mano de Margaret se estiró y me sujetó la muñeca . Jadeé. Su agarre era sorprendentemente fuerte, casi desesperado.
La miré sobresaltado. “¿Estás bien?”
Sus pálidos ojos azules se encontraron con los míos y, por primera vez desde que la conocía, parecía completamente presente: alerta, concentrada, asustada.
—Deberías quedarte en otro sitio esta noche —susurró con voz temblorosa, pero decidida—. No te vayas a casa.
El tren entró chirriando en la estación detrás de mí. La gente pasaba rozándome, irritada porque bloqueaba las escaleras, pero no podía apartarme. Algo en su expresión me revolvió el estómago.
¿De qué estás hablando?, pregunté.
Observó nerviosamente a la multitud. “Por favor. Prométeme que no volverás a tu apartamento esta noche”.
¿Por qué? ¿Qué pasó?
Los labios de Margaret temblaron. Se acercó más.
—Vi a alguien —susurró—. Vi a alguien entrar en tu casa anoche. Alguien que no eras tú.
Se me cortó la respiración.
“¿Quién?” Casi me atraganté.
Ella tragó saliva con fuerza.
—No lo sé —dijo—. Pero siguen ahí.
Y luego me soltó la muñeca.
Las puertas del tren sonaron detrás de mí.
No sabía si correr hacia el tren… o alejarme de casa para siempre.
Apenas recuerdo haber subido al tren. Mi mente daba vueltas frenéticamente mientras me agarraba al poste e intentaba estabilizar mi respiración. Margaret no tenía hogar. Podría estar confundida. Podría haber confundido mi puerta con la de otra persona. Quizás lo había alucinado todo. Pero la convicción en sus ojos… eso era lo que me aterrorizaba.
Para cuando llegué a Peachtree Center, me temblaban las manos. Entré en la oficina, fingiendo que todo estaba normal, pero mis pensamientos volvían a mi apartamento. ¿Había cerrado bien la puerta anoche? Estaba seguro de ello. Siempre lo comprobaba desde que me mudé solo.
A la hora del almuerzo, salí y llamé a la oficina de arrendamiento.
“Hola, soy Emily Carter , de la unidad 3B”, dije. “¿Ha entrado mantenimiento en mi apartamento recientemente?”
El gerente dudó. “No, que yo sepa. No has pedido nada”.
“¿Nadie más tiene acceso?”
“Solo nosotros y tú.”
Eso no ayudó a calmar mi pánico creciente.
Después del trabajo, pensé en ir directamente a un hotel, pero la idea de salir corriendo de casa me hacía sentir un poco tonta. Aun así, no pude evitar la advertencia de Margaret. Así que, en lugar de eso, caminé de nuevo hacia la estación. Margaret no estaba. Su tapete de cartón había desaparecido, su taza de hojalata se había esfumado. Era como si nunca hubiera existido.
Mis nervios se tensaron aún más.
A media noche, cedí. Llamé a mi amiga Laura , le dije que no me sentía segura volviendo a casa y le pregunté si podía dormir en su sofá. Aceptó al instante.
Pero a las 10 de la noche, tumbada en su sofá abultado, algo dentro de mí se quebró. Ya no soportaba la incertidumbre. Necesitaba saber.
—Laura, ven conmigo —dije de repente—. Necesito revisar mi apartamento.
Ella frunció el ceño. “Eh, si hay alguien ahí…”
—Por eso vienes —susurré, forzando una broma—. Para gritar más fuerte que yo.
Regresamos a Decatur. Tenía las manos frías y sudorosas al bajar del coche. El edificio estaba en silencio. Ni una sola ventana estaba iluminada.
Bajamos sigilosamente por el pasillo. Mi puerta, la 3B, parecía normal. Intacta.
Introduje mi llave y la giré.
En el momento en que la puerta se abrió, tanto Laura como yo nos quedamos sin aliento.
Mi sala de estar quedó destruida.
El sofá se abrió de golpe. Los cajones se abrieron de golpe. Papeles esparcidos.
Alguien había estado buscando algo.
Y no se habían molestado en ocultarlo.
Laura me agarró del brazo. «Emily, tenemos que salir y llamar a la policía, ¡ya!».
Asentí y salí del apartamento. El corazón me latía tan fuerte que notaba un sabor metálico. Corrimos por el pasillo y llamamos al 911 desde el aparcamiento. Los agentes llegaron en cuestión de minutos, inspeccionaron el apartamento y confirmaron lo que ya sabía: alguien había estado allí, probablemente hacía poco.
Un agente llamado Detective Harris me llevó aparte. «No hay nada que sugiera una entrada forzada. ¿Está seguro de que nadie más tiene una llave?»
—Solo la oficina de arrendamiento —dije—. Y yo.
“¿Y el ex marido?” preguntó suavemente.
Me puse rígida. «Daniel se mudó a Texas. Ni siquiera hablamos».
Tomó nota pero no parecía convencido.
La policía encontró huellas de barro cerca de la puerta del balcón, pero no pudieron determinar cuánto tiempo llevaban allí. Mi mente no dejaba de dar vueltas a las palabras de Margaret: « Vi a alguien entrar en tu casa anoche».
Después de que se fueron los agentes, Laura insistió en que me quedara en su casa otra vez. Acepté. Pero mientras caminábamos hacia su coche, una figura salió de detrás del contenedor de basura.
Grité.
Pero era Margaret .
Parecía más pequeña de lo habitual, temblando, con los ojos muy abiertos por el miedo.
—Lo siento —dijo—. No quise asustarte.
Corrí hacia ella. “¿Dónde estabas? ¿Por qué dijiste que había alguien en mi apartamento?”
Ella respiró temblorosamente.
—A veces duermo cerca de tu edificio —susurró—. Detrás de los arbustos. Anoche vi a un hombre subir por la escalera trasera. Alto, con chaqueta oscura y guantes. Forzó la puerta de tu balcón con algo. Quería avisarte, pero cuando llegaste esta mañana… temía que aún estuviera allí.
Laura la miró fijamente. “¿Por qué no se lo dijiste a la policía?”
“Nadie escucha a gente como yo”, dijo simplemente.
Su voz rompió algo dentro de mí.
Durante la siguiente hora, la convencimos de que nos acompañara a la comisaría. Se lo contó todo a los detectives. Esta vez se tomaron en serio su declaración, sobre todo después de confirmar las marcas de herramientas en la puerta de mi balcón.
Dos semanas después, la policía arrestó a un hombre relacionado con varios robos en la zona. Había estado vigilando apartamentos, buscando mujeres solteras. Encontraron objetos robados en su trastero, incluyendo algunos míos.
En cuanto a Margaret, los agentes la ayudaron a encontrar un refugio local. Ahora tiene una cama limpia, comida y un trabajador social que la ayuda a conseguir una vivienda permanente.
La visito cada semana.
A veces la ayuda viene de las personas a las que el mundo mira desde otro lado.
Por favor comparta esta historia: alguien necesita recordar que la compasión puede salvar una vida.
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