Ni siquiera había terminado de desmaquillarme cuando mi suegro llamó a la puerta.
En aquella lujosa habitación de un hotel de cinco estrellas, de repente todo parecía frío y sofocante.
No me miró. Simplemente me puso un fajo de billetes en la mano —diez de 100 dólares— y balbuceó:
Si quieres vivir, vete ahora. Esta noche.
Me quedé helado. Como si me hubieran vertido agua helada en el corazón.
Me llamo Anjali , tengo 26 años y soy contable en una constructora de Delhi. Conocí a Raghav , mi esposo, durante una reunión corporativa entre nuestras empresas. Raghav es tres años mayor: un joven, atractivo y encantador director ejecutivo, hijo único de una familia adinerada y conocida de Lucknow.
Nuestra relación fue rápida. A los seis meses, me propuso matrimonio.
Mi familia es sencilla. Mis padres son funcionarios jubilados. Cuando Raghav me propuso matrimonio, mi madre lloró de alegría, e incluso mi estricto padre le dio su bendición.
Siempre fui la hija obediente: nunca pensé que podía tomar una mala decisión.
La boda fue grandiosa: se celebró en uno de los hoteles más lujosos de Delhi.
Todos me miraron con admiración: “¡Te casaste con un hombre rico!”, dijeron.
Pero no lo hice por dinero.
Me casé con él porque me hacía sentir segura .
Hasta esa noche…
Mi suegro, el Sr. Rajendra Mehta , era un hombre tranquilo y reservado. Desde que lo conocí, presentí que no le caía bien.
Pero nunca imaginé que diría algo así, la misma noche de la boda de su hijo.
—No lo entiendo… ¿Qué quiere decir, señor? —balbuceé, todavía en shock.
Me agarró la mano con fuerza y susurró, como si temiera que le oyeran:
No hagas preguntas. Cuando te vayas, habrá alguien esperándote. No regreses.
Es lo único que puedo hacer por ti.
Entonces me miró con una expresión atormentada y aterrorizada, como si hacer esto pudiera costarle la vida.
Y entonces… desapareció.
Me quedé allí, temblando, con mil preguntas en la cabeza.
En la otra habitación, Raghav se reía por teléfono con sus amigos, sin darse cuenta de lo que acababa de suceder.
Entré en pánico. No sabía en quién confiar.
Así que llamé a la única persona en la que podía confiar: mi mejor amiga, Priya .
—¿Estás loca? ¿Te escapaste en tu noche de bodas? ¿Alguien te amenazó? —gritó.
Le conté todo.
Guardó silencio. Luego dijo:
Si tu suegro te dijo eso, es en serio.
Voy a por ti.
Diez minutos después, Priya estaba en la entrada del hotel.
Salí con mi maleta, cabizbajo como un fugitivo.
Eran las 2:17 a. m.
Caía una llovizna ligera en Delhi.
Me escondí en el apartamento de Priya.
Apagué el teléfono.
Treinta llamadas perdidas de mi madre. Incontables de mis suegros. De Raghav.
Pero estaba aterrorizada.
No sabía a qué le tenía más miedo: ¿a Raghav… o a toda su familia?
A la mañana siguiente, mientras Priya estaba en el trabajo, encendí mi teléfono.
Cientos de mensajes: algunos regañando, otros suplicando, otros amenazando.
Pero uno destacó.
Un mensaje de un número desconocido:
Mi padre es un buen hombre. Pero no puede salvarte. Si regresas, descubrirás la verdad o desaparecerás para siempre.
Esa noche, el señor Mehta me escribió directamente:
Si todavía estás en Delhi, búscame. Solo una vez. 20:00 h,
Café Imperial, segundo piso. Te lo contaré todo.
Me tuve que ir.
El café era viejo, escondido en un tranquilo callejón de la Vieja Delhi.
Subí las escaleras de madera. Él ya estaba allí, esperándome; tenía la mirada cansada.
Habló rápidamente y en voz baja:
Sabes que Raghav es nuestro único hijo. ¿Pero sabes cómo murió su primera esposa?
Me congeló.
“¿Él… estuvo casado antes?”
Él asintió.
Nadie te lo dijo. Murió dos meses después de la boda.
Dijeron que se cayó por las escaleras. Pero todos en esta casa lo saben… no fue un accidente.
Nunca me atreví a decir nada. Pero te lo digo ahora, porque eres el siguiente.
Se me heló la sangre.
Luego sacó una memoria USB.
Toma esto. Tiene una grabación de voz y algunos documentos.
Búscalo tú mismo.
Pero que nadie lo descubra.
¿Por qué no vas a la policía?, pregunté.
Él se rió amargamente.
“Porque ni siquiera la policía interfiere con esta familia”.
De regreso al departamento de Priya, abrí el USB.
Había varios archivos:
Una grabación de audio de 8 minutos.
Copias escaneadas de documentos médicos.
Un informe escrito a mano parcialmente tachado.
Primero reproduje el audio.
Una voz de mujer, clara, temblorosa de miedo:
Ya no puedo quedarme aquí. Desde la boda, Raghav no me deja salir de casa.
Cambia las cerraduras cada semana.
Su madre dice que debo tener un hijo o me eliminarán como a los demás.
Ni siquiera sé qué hice mal…
Era la voz de Neha, la exesposa de Raghav. Su nombre aparecía en los documentos.
La grabación fue realizada dos días antes de su muerte .
El informe escrito fue del propio Sr. Mehta y describía años de comportamiento extraño, obsesiones familiares y una historia oscura:
Una línea familiar con inestabilidad psicológica.
Un bisabuelo que asesinó a su esposa creyendo que “la sangre de una virgen preserva la fortuna familiar”.
Una suegra obsesionada con la astrología y los rituales, convencida de que una nuera debe tener un hijo en el primer año… o sería “eliminada”.
Neha falleció tres meses después de su matrimonio, a causa de una caída.
Se dice que otra exesposa, cuyo nombre no se ha revelado, se quitó la vida.
Todo había sido silenciado.
Me sentí mareado.
Raghav, el hombre que me besó la frente el día anterior,
estaba en el centro de algo aterrador .
Quería escaparme. Pero Priya me detuvo:
No puedes desaparecer sin más. Lo sabrán.
Necesitamos un plan. Te ayudaré.
Con la ayuda de Priya y un amigo periodista, reunimos los documentos, los enviamos de forma anónima a las autoridades y contactamos a un abogado.
Tres días después, se inició una investigación oficial.
No llegó a los titulares, pero fue bastante seria.
Se citó a la familia de Raghav.
Y, por primera vez, el Sr. Mehta accedió a testificar.
Unas semanas después, solicité oficialmente el divorcio.
Raghav no reaccionó como esperaba.
Simplemente me miró y dijo:
—Así que tú también te vas. Como los demás.
Me estremecí.
No había ni una pizca de arrepentimiento en sus ojos.
Un mes después, la investigación se cerró discretamente.
Su familia usó dinero e influencias para silenciar a la prensa,
pero no fue tan fácil con la comunidad legal.
No sé qué le pasará a Raghav.
Ya no me importa.
Me fui de Delhi y me mudé a Bombay.
Empecé de cero.
Mis padres estaban destrozados, pero me apoyaron.
Ya no confío fácilmente.
Pero una cosa sé: sobreviví.
Tiempo después, recibí una carta manuscrita.
Sin nombre. Solo un mensaje:
Hiciste lo correcto.
Gracias por darme valor.
— Tu suegro.
Me eché a llorar.
Hay cosas que nunca piensas que te pueden pasar… hasta que pasan.
Ya no soy la Anjali que creía en los cuentos de hadas.
Pero sí creo en una cosa:
Ninguna verdad es más aterradora que vivir una mentira.
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