Mi tía me quemó la cara con agua hirviendo. Ahora soy yo quien la alimenta. Tenía solo ocho años cuando el grito de mi piel ardiendo marcó mi vida para siempre.

Rejoice tenía sólo ocho años cuando su vida cambió para siempre.

Su madre murió al dar a luz a su hermanito, y su padre, un albañil con exceso de trabajo, no podía cuidar de un niño y una niña a la vez. Así que tomó una decisión desgarradora: se llevó al bebé a la ciudad y dejó a Rejoice al cuidado de la hermana mayor de su difunta esposa.

—Solo será por un tiempo —dijo, tomándole la manita—. Te quedarás con la hermana de tu madre. Te tratará como a una hija.

Pero desde el momento en que Rejoice puso un pie en aquella casa de Aba, su vida se convirtió en una pesadilla.

La tía Mónica era una mujer amargada. Su marido la había dejado por una mujer más joven, y cargaba con esa ira a diario. Sus dos hijos, Justin y Terry, vivían bien: escuela privada, pan fresco, ropa limpia. Pero Rejoice dormía en una estera junto a la estufa, vestía ropa usada y rota, y solo comía después de que todos los demás hubieran terminado.

“¿Te crees una princesa?”, le gritó Mónica, echándole agua jabonosa. “¿Vienes a mi casa a portarte como una dama?”

Rejoice lavaba platos, acarreaba agua, cocinaba, fregaba los baños… y aun así recibía bofetadas casi a diario. Pero nunca se quejaba. Por las noches, permanecía despierta, susurrándole a su madre muerta.

Mami, te extraño. ¿Por qué me dejaste?

En la escuela, era callada pero inteligente. Su maestra, la Sra. Grace, solía decirle: «Tienes un don, Alégrate. No dejes que nadie te haga sentir inferior».

Pero a Rejoice le costaba creerlo. Su espalda estaba marcada por cicatrices de látigo. Sus brazos, por quemaduras. Sus mejillas, por los anillos de la tía Mónica.

Un sábado por la mañana, todo cambió.

Rejoice estaba cocinando arroz y se olvidó de revisar la olla porque estaba barriendo el jardín. Cuando regresó, el arroz ya empezaba a quemarse.

Cuando Mónica entró en la cocina y vio la olla, sus ojos ardían de furia.
“¡Inútil! ¿Sabes cuánto cuesta el arroz en el mercado?”

“Tía, lo siento… No quise hacerlo, estaba barriendo…”

Antes de que pudiera terminar, Mónica agarró una tetera con agua hirviendo y, sin dudarlo, la vertió directamente sobre el rostro de Rejoice.

El grito que dejó escapar la pequeña niña no era sólo de dolor: era el grito de la inocencia destrozada.

¡Mi cara! ¡Mami! ¡Mami! —gritó, arañando el aire y rodando por el suelo. Sus primos, Justin y Terry, se quedaron paralizados de horror.

—¡Ahora aprenderás! ¡Qué tonta! —gritó Mónica, dejando caer la tetera como si nada.

Los vecinos acudieron al lugar al oír los gritos. Alguien llamó a un hombre llamado Kevin, quien llevó a Rejoice a la clínica más cercana. Las enfermeras se horrorizaron al verla.

¿Quién hizo esto? ¡No es un accidente, es agua hirviendo! ¡Es crueldad!

Tenía la cara ampollada e hinchada. Tenía el ojo izquierdo completamente cerrado. Se le estaba desprendiendo la piel. Durante días, no pudo comer ni hablar bien. Se sobresaltaba con ruidos fuertes, incluso mientras dormía.

Se llamó a la policía. Pero Mónica, una mujer muy respetada y con buenos contactos en la iglesia, afirmó que fue un accidente.

Estaba jugando en la cocina. Se lo derramó todo encima. ¡Dios sabe que la quiero mucho!

Nadie le creyó. Pero sin pruebas, el caso no avanzó.

Rejoice dejó de hablar durante semanas. Tras ser dada de alta, siguió evitando la mirada de todos. Mónica, incapaz de lidiar con la culpa —ni con el constante recordatorio de lo que había hecho—, envió a Rejoice de vuelta al pueblo a vivir con su abuela.

Su cuerpo ahora tenía cicatrices visibles, pero las más profundas (las internas) eran mucho más difíciles de ver.

Esa noche, sentada detrás de la estufa de su abuela y mirando las estrellas, Rejoice susurró:

Dios… ¿por qué ganan los malos? ¿Por qué dejaste que me hiciera esto?

Y luego añadió, apenas audible, como si fuera un juramento:

Algún día, no seré pobre. Nunca más mendigaré comida. Nunca más viviré en casa de nadie.

La primera vez que Rejoice vio su reflejo después de las quemaduras, apenas se reconoció. Su piel, antes suave, ahora estaba retorcida y agrietada. Su ojo izquierdo estaba caído. Sentía la mejilla como arcilla endurecida. Se tocó lentamente la cara y murmuró:

“¿Este soy yo?”

No hubo respuesta

Pero la muchacha que estaba frente a ese espejo se levantaría, marcada, pero no derrotada.

EPISODIO 2: La chica que el mundo rechazó

Rejoice tenía solo nueve años cuando aprendió que la vida no era justa. La quemadura le había robado el rostro, pero no el alma. Y aunque cada vez que se miraba al espejo, el dolor era insoportable, aún albergaba una pequeña chispa en su interior: la esperanza.

Durante meses, vivió en silencio en casa de su abuela. La mujer era pobre, pero amable. Preparaba infusiones de hojas de neem para aliviar su piel y le cantaba canciones antiguas todas las noches, aunque no sabía si su nieta dormía o lloraba en la oscuridad.

—Estarás bien, hija mía —dijo, acariciándole la cabeza—. Dios no abandona a los justos. Él te ve.

Pero Rejoice ya no confiaba en un Dios que parecía sordo a sus súplicas.

Los habitantes del pueblo la miraban con lástima o horror. Los niños la rehuían como si fuera una criatura maldita. En la escuela, algunos murmuraban que su rostro era un castigo divino. Otros simplemente no soportaban mirarla. Pronto, dejó de ir.

Un día, mientras caminaba hacia el pozo, escuchó a una mujer murmurar:

—Mírala… la chica quemada. ¿Quién se casaría con alguien así?

Rejoice aferró la cuerda del cubo con las manos y siguió caminando. No derramó ni una lágrima. Ni una más.

La salvación llegó en forma de libros polvorientos.

Su abuela, que había sido maestra antes de enviudar, guardaba una cajita con textos antiguos. «Son tuyos, si prometes no rendirte», le dijo un día mientras soplaba el polvo de una novela.

Alégrate los devoró con hambre. Aprendió a escribir poesía, a leer en voz alta frente al espejo, a soñar con un mundo más grande que el que le habían dado. Por las noches, le leía a su abuela a la tenue luz de una vela.

A los doce años, regresó a la escuela con la cabeza bien alta y el rostro cubierto con un pañuelo. Cuando la maestra la vio entrar, no pudo evitar sonreír con ternura.

—Bienvenido de nuevo, Rejoice. Tu asiento siempre estuvo aquí.

Los primeros días no fueron fáciles. Algunos compañeros se reían, otros susurraban cosas crueles. Pero había una chica llamada Zina que se sentaba a su lado sin decir palabra. Con el tiempo, se hicieron inseparables.

Una tarde después de la escuela, Zina le preguntó:

-¿Duele?

Rejoice se quedó en silencio por un momento y luego respondió:

—Sólo cuando la gente me mira como si fuera un monstruo.

Zina le apretó la mano con fuerza.

—No eres un monstruo. Eres un guerrero.

A los dieciséis años, Rejoice ganó una beca para un concurso regional de ciencias. Era la primera vez que salía de la ciudad desde el accidente. En la ciudad, nadie conocía su historia, y aunque algunos aún la miraban con curiosidad, no había odio, ni bofetadas, ni agua caliente. Solo posibilidades.

Regresó al pueblo con una medalla de bronce y una carta: una organización sin fines de lucro quería patrocinar sus estudios hasta la universidad.

Su abuela lloró de alegría.

Pero no todos estaban contentos.

Una tarde, alguien llamó a la puerta de la choza de su abuela.

Era la tía Mónica.

Estaba vestida elegantemente, como siempre. Su maquillaje era impecable y su expresión imperturbable.

—He venido a llevarte conmigo —dijo—. Soy tu tutora legal. Y si vas a estudiar en la ciudad, debes hacerlo bajo mi techo.

Rejoice se congeló. Su abuela frunció los labios.

—¿Después de lo que hiciste? ¡No tienes vergüenza!

—No hay pruebas de nada. Y fue hace años. Cometí errores, pero quiero enmendarlos —respondió Mónica con voz tensa.

Rejoice la miró con una mezcla de miedo y furia. Pero también con algo más: control.

Ya no era la niña que sollozaba en la cocina. Era una joven con cicatrices, sí… pero también con un propósito.

—Iré contigo —dijo lentamente—, pero no porque confíe en ti. Iré porque algún día… me mirarás a los ojos y desearás no haberme tocado nunca.

Mónica tragó saliva.

Ahora, años después, Rejoice tiene veintidós años.

Tiene un doctorado en biotecnología. Trabaja en un hospital infantil donde niños con quemaduras encuentran consuelo en su voz suave y su sonrisa torcida. Su pañuelo ya no oculta nada. Su rostro, aunque marcado por las cicatrices, brilla con una dignidad implacable.

Y Mónica…

Mónica está postrada en cama, paralizada por un derrame cerebral.

No habla. No camina. Solo mira al techo, en silencio.

¿Y quién lo alimenta? ¿Quién lo limpia y le da su medicina?

Alegrarse.

Cada cucharada que le das, cada pastilla, cada mirada… es una lección.

—La vida te da lo que siembras, tía —susurra—. Pero yo… yo sembré amor, incluso cuando tú solo me diste dolor.

EPISODIO 3: El perdón que nadie entendió

El reloj del pasillo marcaba las 6:00 am. Rejoice ya estaba despierto.

Cada día empezaba igual: hervía agua, preparaba avena y molía las pastillas de su tía Mónica en un mortero. Todo tenía que estar listo antes de que llegara la enfermera del hospital. Pero Rejoice no era enfermera en ese momento. Era la sobrina que la sociedad le había dicho a su tía que debía cuidarla, aunque esta le hubiera arruinado la infancia.

Entró en la habitación con la bandeja. Mónica permaneció inmóvil. Sus ojos, los únicos supervivientes de su cuerpo paralizado, la siguieron lentamente. Rejoice colocó la cuchara cerca de su boca y habló con esa voz serena que nadie podía imitar.

—Buenos días, tía. Hoy tenemos avena con plátano. ¿Recuerdas que antes no me dejabas tocar la fruta porque era solo para Justin?

Mónica no respondió, como siempre. Pero a veces, Rejoice podía jurar que veía una lágrima rodando por su mejilla.

En el hospital, Rejoice era diferente. Llevaba una bata blanca y una sonrisa que incluso los niños más heridos podían sentir como un bálsamo. Un niño de cinco años, con quemaduras en ambas manos, una vez le preguntó:

—Doctor, ¿usted también se quemó?

Rejoice asintió y se agachó hasta quedar a su altura.

—Sí. Me dolió mucho. Pero también me hizo más fuerte.

El niño la miró con ojos grandes y admirados.

—Entonces… ¿Yo también voy a ser fuerte?

—Más que yo, chaval. Más que yo.

Un domingo por la tarde, mientras revisaba papeles para un proyecto de investigación sobre regeneración de tejidos, Rejoice encontró una vieja caja en un rincón del armario. Pertenecía a su abuela, fallecida dos años antes. Dentro había cartas, fotos, una Biblia desgastada… y una pequeña nota escrita con letra temblorosa:

Alégrate, hija mía. Si alguna vez te abruma el dolor, no devuelvas mal por mal. Dios no te pidió justicia. Te pidió un propósito.

Rejoice cerró los ojos. Recordó las noches en la estera, las sopas frías, las lágrimas silenciosas… y su promesa: «Nunca más viviré en casa de nadie».

Lo había logrado. Pero algo en su interior seguía roto. No por las cicatrices. Sino porque, en el fondo, una parte de ella aún esperaba algo que Mónica jamás diría: «Perdóname».

Una semana después, llamaron a Rejoice al hospital de urgencia. Mónica había sufrido un segundo derrame cerebral. Ni siquiera podía mover los ojos. Apenas respiraba.

Los médicos fueron claros: “Es posible que no sobreviva la noche”.

Rejoice se sentó junto a la cama. Tomó la mano flácida de su tía y habló por última vez.

—Me arrebataste la infancia. Me arrebataste la cara. Pero no me arrebataste el alma. Cada día que te alimenté fue un acto de guerra contra el odio. Y gané.

Las lágrimas corrían por su rostro. Su voz temblaba, no de miedo, sino de alivio.

—Y por eso… aunque nadie lo entienda… te perdono.

Un pitido largo interrumpió el silencio.

Mónica había muerto.

El funeral fue discreto. Nadie lloró mucho. Algunos lo hicieron por cortesía, otros por costumbre. Rejoice, vestida de blanco, permaneció de pie todo el tiempo. Algunos murmuraron entre sí:

“¿Por qué haces tanto por esa mujer?
” “No podría
”. “Debe estar loca”.

Pero Rejoice no escuchaba nada de eso.

Había enterrado a su tía. Pero más que eso, había enterrado el resentimiento.

Hoy, a sus veinticinco años, Rejoice dirige un centro de atención para víctimas de abuso infantil. Lo llamó “Casa de las Estrellas”, como las estrellas que veía de niña, llorando tras la estufa de su abuela.

Cada niño que entra por esa puerta no sólo recibe atención médica, sino algo que le negaron durante años: ternura.

«No eres lo que te hicieron. Eres lo que eliges ser», les dice.

Y cuando alguien le pregunta por su cara, ella simplemente sonríe.

—Estas marcas no son mi vergüenza. Son mi historia.

EPISODIO 4: Cuando las cicatrices hablan

El sol caía suavemente sobre los tejados de Aba. Era un día cualquiera para la mayoría. Pero para Rejoice, era el comienzo de algo diferente.

Por primera vez en muchos años, regresaba a la casa donde todo comenzó.

Sí.   La casa de la tía Mónica.

La propiedad había estado abandonada desde la muerte de Mónica. Justin se había ido al extranjero sin mirar atrás, y Terry ahora vivía en Lagos. Nadie reclamó la casa. Nadie la tocaría siquiera.

Pero Rejoice sí lo hace.

Con las llaves aún oxidadas, abrió la puerta que tanto la había asustado de niña. El chirrido metálico sonó como el despertar de un viejo fantasma.

Caminó lentamente por el patio. Todo estaba cubierto de maleza y polvo. El olor a humedad, mezclado con recuerdos, lo golpeó en el pecho.

La cocina.

Se quedó parada frente a esa puerta durante varios minutos. Ese rincón donde su rostro había cambiado para siempre… ahora era solo un espacio vacío, con una olla olvidada aún en la estufa.

Cerró los ojos.

Oyó el eco de los gritos, los insultos, el dolor. Pero también recordó a la niña que, incluso rota, seguía respirando. Y decidió hacer lo impensable.

Dos meses después, la antigua casa de la tía Mónica ya no era la misma.

Donde antes había gritos, ahora había risas. Donde antes había miedo, ahora había juego.

Rejoice lo transformó en un refugio para niñas maltratadas.

La llamó “La Casa de la Esperanza”.

El primer día que abrió, solo llegaron tres chicas. Una de ellas, Blessing, tenía una herida en la espalda que aún supuraba. Otra, Amaka, llevaba dos semanas sin decir palabra. Y la tercera, Kemi, tenía una mirada tan vacía que daba escalofríos.

Rejoice los saludó con una sonrisa.

—Bienvenido a casa. Aquí nadie te gritará. Nadie te golpeará. Y nadie te apagará la luz.

Las chicas no respondieron. Pero por la noche, Kemi se acercó a ella y le tocó suavemente la cara.

—¿También eras como nosotros?

Rejoice asintió, conteniendo las lágrimas.

—Sí. Y lo sigo siendo.

Con el tiempo, el refugio creció. Llegaron voluntarios. Psicólogos. Donantes. Rejoice empezó a ser invitada a conferencias y programas de televisión para contar su historia.

Una tarde, en una charla universitaria, una joven del público levantó la mano y preguntó:

—¿Perdonarías a alguien que destruyó tu vida?

Hubo un largo silencio.

Entonces Alégrate respondió con voz firme:

—Perdonar no significa olvidar. Significa elegir no dejar que el pasado controle tu futuro. Mi tía me lastimó, sí. Pero si no la perdonaba, seguiría siendo su prisionera… incluso después de su muerte.

La sala quedó en silencio. Algunos aplaudieron. Otros lloraron.

Y en un rincón, una figura observaba con ojos brillantes:   Zina  , la amiga que nunca la abandonó.

Un día, mientras caminaba por el mercado, se le acercó una anciana. Llevaba un velo y caminaba con dificultad.

—¿Estás… Alegrarte?

Ella asintió, sin reconocerla.

La mujer se quitó lentamente el velo.

Ella era la madre de Mónica.

—Yo… yo sabía lo que mi hija te hizo. Lo sabía todo. Y nunca hice nada. —Le temblaba la voz—. Siempre pensé que era un asunto de familia. Pero ahora veo… que mi silencio fue cobardía.

Regocíjate no dijo nada.

La mujer se arrodilló frente a ella, en medio del mercado.

—Perdóname, hija. Por no defenderte. Por dejarte crecer en las sombras.

La gente observaba. Murmuraban.

Pero Alégrate la levantó suavemente.

—No tienes que arrodillarte. La herida ya sanó. Y si vuelve a sangrar… tengo las manos limpias para curarla.

Esa noche, al regresar al refugio, Rejoice se sentó con las niñas en el patio, bajo las estrellas.

—¿Sabes lo que me decía mi abuela? —preguntó—. Que cuando el mundo te destroza, no es para destruirte. Es para mostrarte cuánto puedes reconstruir.

Bendición, que al principio ni siquiera podía dormir sin llorar, apoyó la cabeza en su hombro.

—Entonces… ¿podemos sanar?

—Más que sanar —respondió Rejoice—. Van a brillar.

EPISODIO 5: Luz en la oscuridad

La “Casa de la Esperanza” se había convertido en mucho más que un refugio para niñas heridas: era un símbolo de resiliencia, curación y futuro.

Rejoice recorrió las habitaciones, observando cómo las risas rompían el silencio que había reinado en la casa durante años. Blessing ayudó a preparar la cena, Amaka dibujó por primera vez en semanas y Kemi cantó una canción que había inventado.

Un suave sonido de pasos la sacó de sus pensamientos. Era Zina, la fiel amiga que siempre había estado a su lado.

—¿Quieres venir conmigo? —preguntó Zina—. Hay algo que quiero enseñarte.

Rejoice asintió y siguió a su amiga hasta la plaza del pueblo, donde un grupo de personas se había reunido alrededor de un pequeño escenario improvisado.

Un hombre mayor de mirada profunda sostenía un micrófono. Era el alcalde local, y justo detrás de él había una enorme pancarta que decía: «Alégrense del reconocimiento: un ejemplo de valentía y esperanza».

El corazón de Rejoice latía con fuerza mientras escuchaba al alcalde hablar:

—Hoy honramos a una mujer que, a pesar de enfrentar la más cruel adversidad, ha transformado su dolor en luz para toda nuestra comunidad.

Los aplausos fueron ensordecedores.

Rejoice subió al escenario, sus cicatrices iluminadas por las luces, su voz firme y clara:

No fue fácil llegar hasta aquí. Hubo momentos en que pensé que la oscuridad me consumiría. Pero cada día elegí luchar. Elegí amar incluso cuando me dolía. Este reconocimiento no es solo mío; es para todas las chicas que siguen buscando un lugar seguro. Para todas las que necesitan saber que pueden brillar.

Cuando bajó del escenario, una joven se le acercó tímidamente.

—Doctor Rejoice, gracias por enseñarnos que la belleza está en el alma.

Rejoice sonrió, recordando su propio reflejo cuando era niña y cómo ese rostro lleno de cicatrices era ahora la historia de su fuerza.

Esa noche, en el refugio, mientras las niñas dormían, Rejoice sacó una caja vieja de debajo de la cama. Dentro, guardaba todas las cartas y fotos que la habían acompañado desde pequeña.

Escribió en un cuaderno:

Hoy aprendí que las cicatrices no definen quién soy, sino cómo me despierto cada día. Y aunque la vida me ha quemado, elijo sanar y ayudar a otros a sanar.

Ella se acostó, cansada pero en paz.

Porque sabía que el verdadero camino apenas comenzaba.

EPISODIO 6: El pasado que no se olvida

Aunque la vida en la “Casa de la Esperanza” continuó con alegría y propósito, los fantasmas del pasado todavía visitaban a Rejoice en las noches de silencio.

Una tarde, mientras revisaba documentos para una nueva campaña de ayuda, recibió una llamada inesperada. Al otro lado de la línea, una voz familiar, pero temblorosa.

—Alégrate… es Justin.

Su corazón dio un vuelco.

Justin, su primo que se había ido sin dejar rastro años atrás, ahora quería verla.

“¿Por qué me llamas?” preguntó conteniendo su emoción.

—Necesito hablar contigo. Hay cosas que nunca dije y… quiero intentar enmendar el daño.

Ella decidió encontrarse con él en un café de la ciudad.

Cuando apareció, el hombre parecía cansado, con arrugas prematuras y ojos llenos de culpa.

—Sé que no tengo derecho —empezó—. Cuando mi madre te hizo daño, simplemente me escondí. Tenía miedo y no hice nada para protegerte.

Rejoice lo miró sin rencor.

—Yo tampoco era una chica fuerte. Pero sobreviví. Y ahora ayudo a otras chicas a sobrevivir.

Justin asintió.

—Quiero ayudar. Quiero ser parte de “Casa de la Esperanza”.

Poco a poco, Justin empezó a trabajar con Rejoice. Reparó la casa, organizó eventos y poco a poco se ganó la confianza de las chicas.

Pero no todo fue fácil.

Una noche, después de una discusión entre él y Terry, su hermano, se reabrieron viejas heridas familiares.

“¿Por qué la apoyas?”, le gritó Terry. “¡Nunca fue parte de la familia!”

Justin mantuvo la calma.

—Porque ella es la familia que he elegido ahora. Y porque creo en su fuerza.

En una reunión de voluntarios, Rejoice se dirigió al grupo:

—Perdonar no significa olvidar ni permitir que el daño se repita. Significa elegir sanar y reconstruir. Justin está aquí porque decidió ser parte de ese camino. Todos podemos cambiar.

Esa noche, al cerrar las puertas de la casa, miró el cielo estrellado y susurró:

—Gracias, mamá, por darme la fuerza para seguir adelante. No importa lo oscuro que sea el camino, la luz siempre encuentra su camino.

EPISODIO 7: El despertar de la esperanza

La “Casa de la Esperanza” bullía de actividad. Cada rincón vibraba con risas, música y nuevas historias de éxito. Rejoice había logrado convertir ese espacio oscuro en un faro para quienes buscaban la luz.

Una mañana, mientras organizaba una reunión con los voluntarios, recibió una carta inesperada de una organización internacional reconociendo su labor y ofreciéndole apoyo financiero para ampliar el refugio.

La noticia se difundió rápidamente. Para Rejoice, fue una clara señal de que su misión estaba creciendo, de que las heridas que cargaba ya no eran un límite, sino un puente.

Sin embargo, no todo era perfecto. Algunos miembros de la comunidad aún la miraban con recelo, incapaces de superar los prejuicios y el estigma que había cargado toda su vida.

Una noche, al regresar al refugio, encontró un grafiti en la pared que decía: «Monstruo. No mereces ayuda».

Rejoice sintió el dolor familiar, pero esta vez no dejó que la afectara.

Al día siguiente, reunió a las niñas y a los voluntarios.

“Esto no es solo un ataque contra mí”, dijo con firmeza. “Es un recordatorio de que aún queda mucho por hacer. Pero cada vez que intentan extinguirnos, encendemos una llama más fuerte”.

Blessing levantó la mano y dijo:

—Dra. Rejoice, yo también quiero ayudar. Quiero que todas las niñas sepan que pueden ser fuertes, digan lo que digan.

Regocíjate la abrazó.

—Así es, Blessing. Juntos somos invencibles.

Con la ayuda de la organización internacional, la Casa de la Esperanza abrió una nueva ala dedicada a la rehabilitación emocional y educación para víctimas de abuso en toda la región.

Rejoice estaba feliz, pero sabía que su mayor triunfo no era el edificio ni la financiación. Era ver a cada niña levantarse, sanar y brillar con luz propia.

Una tarde, mientras escribía en su diario, encontró una frase que lo resumía todo:

Las cicatrices cuentan historias. Las nuestras hablan de lucha, resiliencia y, sobre todo, esperanza.

Y esa esperanza, ahora, era más fuerte que nunca.

EPISODIO 8: Renacimiento y legado

El sol salía tímidamente sobre Aba mientras Rejoice caminaba por los pasillos de la ampliada “Casa de la Esperanza”. Ahora, el albergue no solo albergaba a niñas, sino que también ofrecía talleres, apoyo psicológico y un programa de reinserción escolar para cientos de víctimas de abuso en toda la región.

Cada paso que daba era un recordatorio de todo lo que había superado. Su rostro quemado ya no era símbolo de dolor, sino de victoria.

Esa mañana, una ceremonia especial reunió a la comunidad, voluntarios y autoridades locales para inaugurar oficialmente la nueva ala.

El alcalde tomó el micrófono y dijo orgulloso:

—Rejoice no solo ha sanado su alma, sino que ha transformado la vida de cientos de personas. Este es un homenaje a su valentía, resiliencia y amor inquebrantable.

Rejoice subió al escenario y con lágrimas en los ojos dijo:

—De niña, la vida me asestó golpes crueles. Perdí mi imagen, mi infancia, mi confianza. Pero aquí, en esta casa, he encontrado una familia, una misión, un propósito. Cada niña que cruza estas puertas me enseña que el dolor no es el final, sino el comienzo de una historia de esperanza.

Cuando terminó, bajó las escaleras y caminó para ver a las niñas jugando en el jardín, algunas ahora sonrientes, otras con lágrimas secas en sus caras, todas llenas de vida.

Epílogo: El legado de Rejoice

Años después, la historia de Rejoice se convirtió en inspiración para todo un país. Se publicaron libros y documentales, y se establecieron programas similares en otras regiones.

Ella misma viajó por el mundo para compartir su experiencia, demostrando que la dignidad humana no reside en la apariencia, sino en la fuerza del espíritu.

Rejoice nunca olvidó sus raíces ni a quienes la ayudaron en su camino. Mantuvo vivo el recuerdo de su abuela, Zina, Justin y cada niña que encontró una razón para seguir adelante en la oscuridad.

Su rostro marcado con cicatrices contaba la historia de una niña quemada, sí, pero también la de una mujer que, con cada acto de amor, reconstruía su mundo.

Y así, en cada rincón donde una voz silenciosa comienza a escucharse, en cada corazón que se niega a rendirse, vive el verdadero legado de Rejoice: la esperanza que nace del fuego.