Me llamaron del hospital. «Su hija de ocho años está en estado crítico: quemaduras de tercer grado». Cuando llegué, me susurró: «Mamá… mi madrastra me puso la mano sobre la estufa. Dijo que los ladrones merecen quemarse. Solo cogí el pan porque tenía hambre…».
El teléfono sonó a las 6:14 p. m., rompiendo la quietud de mi pequeño apartamento en Chicago. Casi no contesto, hasta que vi el identificador […]